Oda a la Desmesura

    Ella es aire. 

    Ella es flores 

en un campo de emociones rotas. 

    Ella 

es humo, es lava 

cayendo por la ladera de mis entrañas. 

Y flotando se marcha

                                   -lejos-

y yo cierro los puños, 

y la luna se acerca y susurra en un lenguaje olvidado 

    mentiras. 

Mentiras corriendo por mi espalda, 

subiéndose a la cabeza y transformándose en vino 

que se desliza por mi garganta. 

    Y cae, 

        y cae, 

como cae su fuerza al caer la luna, 

y al caer la noche se vuelve extraña. 

Su piel se torna parda y sus garras... 

sus garras recorren mi pecho tiñéndolo de negro 

y tiñendo de blanco mi locura. 

    Ella es viento. 

    Ella es agua. 

Un tsunami borrando esperanzas mientras pasa. 

Un temblor 

                   -pequeño-

que cuando toca la superficie muerde y desgarra. 

    Ella es fuego, 

es lava 

lamiendo y vaporizando mi espíritu. 

    Yo ni siquiera existo y ella 

    es dueña de todas las miradas.